Poesia Estendida

Escrevo meus versos de forma extensa e fluida. Estendem-se com o fervor de minha alma, devorando, assim, todo o espaço a ser escrito! Surge do interior, daquilo que mais tem de mim em mim.  E não, claro que não! Não caberia em pequenos versos! Somente na robustez de um belo parágrafo é que se encaixam as palavras cujo significado está nelas mesmo, sem devaneios, sem falsa conotação! Meus grandes versos dizem o que dizem: sem mais, sem menos!

Meu coração é quem fala! E como fala! Fala como uma criança nervosa ou uma mãe brava. Fala como se quisesse sair do meu corpo e dizer a todos que é aqui fora o seu lugar, e não lá onde habita, socado de sentimentos que às vezes parece tão pequeno e fraco. Luta tão bravamente comigo que parece que ele mesmo quer soltar pela boca e assumir, assim, a caneta para vir ao mundo, mas quase sempre perde esta batalha desenfreada, repreendido pelo cotidiano, e se mantém calado, inerte.

Creio que dessa forma a poesia se constrói de forma mais natural, sem hipocrisia daqueles que se acham Os Intelectuais que se reúnem em mesa de bar à meia luz, sempre com o seu copo baixo e largo repleto de whisky doze anos e água de coco, vestidos com seus sobretudos cinza e cachecóis violeta dando nós em seus pescoços! Se fosse eu aquele que ajustaria esses nós, seriam tão apertados que lhes soltariam as cabeças, e como dizia o velho Raul – este, sim, era um verdadeiro poeta – veriam seus corpos sem elas pela primeira e última vez! Esses me enojam! Vem-me a ânsia do vômito! Sua grande maioria se acham artistas e decoram sonetos de amor daquele outro Vinícius e os recitam, galantes, para jovens moças nos seus dias mais libidinosos. Que bela moça não quer ouvir palavras sedutoras? Pois é assim: recite-os com cara de bom moço, voz grossa ao pé do ouvido e em breve provará do doce mel! Ele tanto fala de amor, então me pergunto: O senhor – em respeito aos mais velhos – já sentiu o amor? Eu posso dizer que se alguma vez amou, amou falsamente! Da mesma forma que os bonitões partem os corações das belas moças justificando o sexo como fim. Seus versos curtos soam mentira...

A arte não está em palavras mentirosas de amor, não está nos cachecóis violeta, nos cortes retalhados de cabelo e nem nos óculos que esteve na moda há trinta anos! A arte está dentro de si e são nas manifestações verdadeiras que se realiza! A arte está em Cecília ou em Fernando Pessoa que conseguem exprimir o cheiro da infância e a saudade! Estes são poetas! Seus versos são curtos, suas palavras simples, seu significado avassalador!